Perché

perché 

ritornano

alla nulla azione quei mostri uguali e

inconsciamente inquadrati o no

sanno di esserlo e godono

si piacciono così contrari

protestanti 

simili se non uguali ai picchiatori

perché?

perché lo sbaglio non è

combattere veramente 

ma colludersi al potere in una vuota opposizione

barricate di tamburi 

di fischietti e stendardi

di gazebo e vino

pane e 

salsicce e canzoni popolari

i figli

diventati vecchi 

hanno marciato e

marcito l'adolescenza e poi 

la vecchiaia nei fasti 

grazie

un grazie sarebbe bastato 

e nessun proletario avrebbe chiesto

perché ?

perché nulla è cambiato?

Giordan

se fosse costa

se fosse costa

piegata e convulsa alle onde

sarebbe approdo

ancora del naufrago

sarebbe sponda

su cui poggiare le membra

provate

dalla tormenta e

dal tormento della fuga

guerra

se fosse lama

se arida e nulla

valesse la pietà

allora sarebbe fermo

campo di battaglia

sarebbe acciaio

malese ferita che non “m’argina”

alle ossa spiovere

cadenti e roventi spade aguzze

e lì

cede in mestizia l’umana mano tesa sulla rinnovata fame

Giordan

Progresso

tartassa le ossa tra i liquami 

quel meccanico e coatto moto che 

smonta 

il diritto minimo del proletariato 

schianta e 

rimesta e

Impantana 

uniforma anime sindacalizzate 

assopite dai falsi fasti 

simboli

bandiere colluse al sistema 

diventano perciò

indifese e divise

pasto sbordante alle feste dell'unità o 

dai vassoi del clero 

nelle sagre paesane

un giro tondo a colori stinti dove

muto e sfondo 

l'uomo utensile annaspa tra le onde della sua piaga

la sirena brandeggia

l'urlo va in aria 

i portoni aprono e le fauci ingoiano 

In fila 

tra le linee 

i bambini aspettano che si faccia sera

resteranno occlusi

come denti da latte mai sgusciati

sparsi 

tra i versi dell'internazionale o

confusi

tra le litanie della festa 

la domenica 

a messa 

Giordan 

Cicogne in Palestina

foto: la vela di Caronte

Cicogne in Palestina

ritardano i passi in questo ambiguo andare

piccoli sandali

verso un rumore

un vociare ostinato e

distante

e le cicale scuotono le ali e

confondono la pelle

tra le ombre dei sicomoro

tumultuoso silenzio

rotto

dalla diaspora delle bombe

su quelle piccole facce

tonde e

gonfie e

serie

troppo serie

le cicogne

spiccano il volo

lento

lasciando alle madri il pianto

il prezzo dell’inganno

la pena

di aride sentenze

giordan

oltre la linea di demarcazione

le dorsali tracciano la linea adesso

oltre

il sole s’addormenta nel suo tramonto

un tramonto che

l’età

perlustra nei remoti cantoni

per cercar nei resti

la forza o

i suoi brandelli

quando vedi le lame spaccare i sogni e

dentro le tue vene

scorre

sangue fresco

non temi le variabili

poi un giorno

capisci che la vetta è il tuo fermo e

una isolata

remota utopia

il suo dorso opposto

allora è in quel momento che scavi tra le ombre

che cerchi tra le ultime consunte cose

il lume della esaltazione

Giordan

Altopiano

e  

vanno ancora lungo la solca

tra i ciuffi del mugo

gli aghi degli abeti 

mesti

annaspano

come annaspano

goffe thaumetopoea pityocampa

in fondo

la via è quella e

bassi con le teste tra le dita aperte

stando ognuno in fila con la croce

s’urtano

ricordando carrozze di treno

nell’ultimo fiato

del freno

la riga dell’aria gira e

scrolla

nevischio su cengie a strapiombo

tuffando

contro verdi cornici

le ultime lacrime d’inverno

è qui

dove il ieri sarà ancora

domani

giordan