aquasuga

Hai una richiesta di amicizia da Kabul. Accetti?

2012-02-06T16:24:00.001+01:00

condivido con Cavaliere Oscuro del Web questo post importante:
aiutiamo Emergency!
giordan

Comunicato da Emergency

Due semplici gesti, come quelli che fai ogni giorno, possono aiutare Emergency a curare le vittime della guerra afgana nel suo ospedale chirugico a Kabul.

INVIA un SMS al 45508 o chiama da rete fissa per donare 2 euro e CONDIVIDI questo video.
Puoi mandare un SMS da cellulari TIM, Vodafone, WIND, 3, PosteMobile, CoopVoce, Tiscali e Nòverca; puoi telefonare da rete fissa Telecom Italia, Infostrada, Fastweb, TeleTu e Tiscali.

Qui trovi tutte le informazioni: http://bit.ly/emergencysms

Pierluigi Cappello

2012-02-01T14:30:00.002+01:00

nell'immagine del fotografo Danilo De Marco, Il poeta Pierluigi Cappello

… dai andiamo insieme, salta su!...

Comincia così spesso un’avventura. Seguendo le trame della stagione o del momento, che nasce tra amici o … del fato: che sta all’angolo di ogni porta e che, fortuna vuole, non diventa il senso del mai fare o andare.

Ma se lo sapessimo, alle volte si starebbe fermi, si andrebbe a pesca oppure semplicemente al baretto di fronte casa, a mangiare un gelato.

A Pierluigi e al suo amico, comuni mortali, che non prevedono il futuro, le cose sono andate in un certo modo.

Una volta saliti sulla moto, il vento ha spazzato via i loro pensieri per un attimo, per quell’attimo che alle volte basterebbe in pari misura, ad evitare il cambiamento radicale di una vita o l’incontro con la morte.

La moto piega su se stessa, l’impatto è inevitabile e all’improvviso, due occhi chiudono per sempre lo sguardo sul mondo e altri due rimangono fissi ad osservare la vita che corre, stando fermi su due maledette ruote attaccate ad una seggiola.

Questa in breve è la storia di Pierluigi. Un ragazzo diventato uomo tra le tavole di una vecchia baracca austriaca, data in dono dai vicini di confine per il terremoto del 1976. Un uomo che ora ha bisogno di aiuto, necessita della giusta considerazione per quanto ha fatto per questo paese in termini culturali.

Il suo è un mestiere strano, un mestiere che per molti è un fare per pazzi, per visionari, per soggetti che dicono cose che nessuno capisce o pochi… Pierluigi è un poeta, un poeta che ha parlato all’imperatore e forse, per il peso delle domande, non ha mai ricevuto risposta. Ora tocca a noi, noi italiani parlare con l’imperatore.

Questa mia piccola escursione sulla vita di un uomo, vuole svegliare le coscienze, per far crescere il numero di quelle persone disposte a fare un piccolo gesto per aiutarlo:

Aderite al seguente appello:

SOSTENGO LA PROPOSTA DI ASSEGNAZIONE DEI BENEFICI PREVISTI DALLA LEGGE BACCHELLI AL POETA PIERLUIGI CAPPELLO.

scrivete una mail al Presidente della regione Friuli Venezia Giulia con il testo in stampatello che vedete sopra e incrociamo le dita in un paese dove, forse, tutti e dico tutti, dovremmo incrociare le braccia

grazie

giordan

alcune poesie di Pierluigi:

Elementare

E c'è che vorrei il cielo elementare
azzurro come i mari degli atlanti
la tersità di un indice che dica
questa è la terra, il blu che vedi è mare

Piove

Piove, e se piovesse per sempre
sarebbe questa tua carezza lunga
che si ferma sul petto, le tempie;
eccoci, luccicante sorella,
nel cerchio del tempo buono, nell'ora
indovinata
stiamo noi, due sguardi versati in un corpo,
uno stare senza dimora
che ci fa intangibili, sottili come un sentiero
di matita
da me a te né dopo né dove, amore,
nello scorrere
quando mi dici guardami bene, guarda:
l'albero è capovolto, la radice è nell'aria.

Gerico

È raro sentire cantare in strada
molto più raro sentire fischiare
o fischiettare
se qualcuno lo fa
l'aria sembra fargli spazio
ti sembra che un refolo muova
la flora dei tuoi pensieri
ti metta dove prima non eri;
ma come passa chi fischia
la noia stende le vertebre al sole
e tu rientri dov'eri
dietro il douglas dei serramenti
dentro il livore
degli appartamenti
al tango delle dita sul tavolo ti chiedi
da quali trombe scosse
scrollate le mura
per quali brecce potremo vedere
- fresca -
come un sogno appena sbucciato
la terra che calpesteremo, allegri.

biografia:

Pierluigi Cappello è nato a Gemona del Friuli (UD) nel 1967; vive a Tricesimo (UD). Ha diretto la collana di poesia La barca di Babele, edita a Meduno e fondata da un gruppo di poeti friulani nel 1999. Ha pubblicato i seguenti libri: Le nebbie (1994), La misura dell’erba (1998), Amôrs (1999), Dentro Gerico(2002). Con Dittico (Liboà, Dogliani 2004) ha vinto il premio Montale Europa di poesia. Assetto di volo (Crocetti, Milano 2006) è stato vincitore dei premi Pisa (2006) e Bagutta Opera Prima (2007). Nel 2008 ha pubblicato la sua prima raccolta di prose e interventi intitolata Il dio del mare (Lineadaria, Biella 2008). Nel maggio 2010 pubblica Mandate a dire all'imperatore (Crocetti, Milano 2010), col quale vince il premio Viareggio-Repaci.

Nadèr Naderpùr

2012-01-31T14:23:00.004+01:00

Nadèr Naderpùr nasce a Teheran nel 1929 da una famiglia di provenienza aristocratica. Di formazione persiana e francese, Nadèr esprime con la sua abilità e conoscenza, il massimo della raffinatezza poetica persiana che da sempre si distingue per armonia e finitezza. Nadèr, attento studioso della poesia occidentale, si avvicinerà più tardi alla lingua e alla poesia italiana.

l’indovino

l’alveare del sole si era rovesciato

fuggite da lui le api di luce.

al di là dei prati,

calpestati dal cielo,

erano caduti

i rossi petali del tramonto.

un vecchio chiromante – il vento –

arrivò da una strada lontana,

avvolto intorno al collo

lo scialle giallo dell’autunno.

era invitato, quel giorno,

dagli alberi della via

che dal suo lucido responso

volevano conoscere il destino.

ad ogni passo lo salutava un albero

ogni ramo gli tendeva la mano.

ad una ad una il vento respinse quelle mani,

poi, come uno zingaro, intonò un canto nostalgico.

cantò, cantò fin che i corvi della sera

evocarono la notte tra i rami degli alberi.

atterrite da quella voce, caddero sulle foglie

come se un colpo di fucile

le avesse colpite in cielo, a mille a mille.

come acqua, sulle foglie scivolò la notte.

ogni foglia una mano recisa:

il vento chiromante

senza guardare le linee delle palme,

aveva letto il destino di ogni foglia.

N.N.

Come anticipato nella piccola biografia, ritengo la poesia iraniana satura di armonia e finitezza.

Nadèr Naderpùr, coglie in pieno le virtù espressive dello stile asiatico-iraniano che nello specifico si distinguono ampiamente da altre forme di espressione poetica.

La graziosità del gioco dei termini, la capacità comunque di sostenere il ritmo cardiaco anche nella nobile traduzione che, presumo, essere figlia della grande Gina Labriola, dimostra la forza “spirituale” di un testo competente nell'andare oltre le comuni soglie del linguaggio. C’è la percezione che la letteratura poetica persiana, abbia in se forza e strumenti tali, da dimostrare la perfezione linguistica del verbo iranico malgrado “l’amplesso” con l’altrettanta imponente lingua italiana.

giordan

e oltre non saprei

2012-01-21T23:14:00.000+01:00

e oltre non saprei a quella porta se

apre ai risvolti dubbi o

lascia le orme attigue al suolo

e basta

perché non poggiano

sono state ieri o più in là o ancora

lontane lontane

ricorda quelle mete

che le faccia bianca sanno e di noi

ridono e

piangono

ma solo un po’

starnazzano

giordan

Valli Di Comacchio e Delta del Pò

2012-01-15T22:41:00.001+01:00

rumore nella notte

non assomiglia ad ogni notte

la notte

non un tono che norma il tempo del travaso

di volta in volta

un caduco scandire a tratti

come rami colle foglie secche

cade

per vento cedere

e non c’è nulla a misurare le attese

spese a pensare alla morte

è perciò non uguale
la notte ad ogni notte

tonfa a volte tra i fiori recisi e

lascia

un tempo incerto e timoroso

giordan

religione e mercato

2012-01-08T09:16:00.002+01:00

Non vorrei disturbare la quiete dei tanti che …

credono di credere, ma credono a qualcosa che sta al capo opposto dell’immagine e della filosofia “cristica”.

S. Francesco, sappiamo essere stato un soggetto che ha transitato per quel lato oscuro che fa divino l’uomo in terra, malgrado avvolto dai suoi crimini: virtù per i poteri forti (chiesa inclusa). La visione umana della bontà, dell’uguaglianza, della condivisione e della giustizia, sovente, sono “strumentalizzate” e frutto dell’interesse personale di qualcuno più che fedeli regole di un pensiero alto di vita universale basata sull’amore.

Credo di non aver detto nulla di nuovo e di toccare un argomento noto a qualsiasi studente universitario che nei suoi corsi ha incontrato qualche esame di storia.

S. Francesco, ad un certo punto della sua vita, comprende qualcosa e cambia il suo atteggiamento di fedele servo nei confronti del suo Dio. non più guerriero quindi, ma uomo umile, privo di ogni strumento che dia comodità entrando in una fase mistica che lo vede ultimo in terra, ma molto vicino alla parola di Cristo ( sulla base della sua interpretazione personale della parola di Cristo).

Osservando il messaggio di S. Francesco, che per certi versi può essere messo in discussione, non si può certo dire che la sua visione finale del mondo fosse basata sul potere o sull’opulenza.

Senza entrare nello specifico della sua vita e delle sue scelte, ciò che l’uomo deve cogliere è il messaggio di semplicità e bontà ultimo che il religioso ha voluto lasciare all’umanità intera.

Chi gira per le strade di Assisi oggi ed entra nelle varie cattedrali, percepisce un messaggio opposto, totalmente opposto a quello lasciato dal Frate o dalla sua compagna di vita religiosa S. Chiara.

I mercanti ricordano quelli che nel tempio Gesù ha cacciato e i Clerici, sembrano altri mercanti intenti a vendere dosi della loro saccenza piuttosto che diffondere il pensiero alto del loro predecessore.

Lascio a voi i commenti e le Vostre impressioni amici.

Ho inserito un foto paesaggistica … mi sembra più idonea al pensiero divino di pace e amore piuttosto delle orde fameliche di umani che invadono templi o riempiono sporte di croci, acquasantiere o altri oggetti destinati a rimanere solo oggetti.

giordan

Jacques Prévert

2012-01-03T00:07:00.006+01:00

Premessa:

Molte sono le parole versate per questo poeta e le visioni, a volte contrastanti, che la critica ha dato ad un uomo per certi versi non facilmente collocabile.

È chiaro che le istanze, le seti della critica, necessitano di infrastrutture umane e parole simili a mattoni.

In questo modo, l’arte dello “smontare”, diventa uno strano cantiere che costruisce castelli oppure stamberghe sulla base della “spendibilità” potenziale dell’artista.

Detto questo, aggiungo solo un mio sentire che, diverso dalle percezioni alt(r)e, ha i suoi valori e i suoi limiti.

Non ho potere, ne sapere, ma soprattutto, non ho strumenti come ogni uomo, per entrare nell’intimo respiro, in questo caso, di Prévert. Onestamente non voglio nemmeno farlo. La poesia va colta poco a poco senza mai sradicarne la radice. Ecco che come un fiore eterno, rilancia messaggi. Apre porte e finestre lasciando entrare il vento che smuove la polvere e le altrimenti statiche convinzioni.

Jacques Prévert

La sua scrittura, contiene tratti fanciulleschi.

Gode di una instancabile e impassibile giovinezza che rilascia in ogni verso, il profumo dell’adolescenza: la primavera umana: (continua)

Alicante

Une orange sur la table

Ta robe sur le tapis

Et toi dans mon lit

Doux présent du présent

Fraîcheur de la nuit

Chaleur de ma vie.

Alicante

Un’arancia sulla tavola

Il tuo vestito sul tappeto

E nel mio letto tu

Dolce presente del presente

Freschezza della notte

Calore della mia vita

J.P.

(da sopra) Dentro questi versi è ciò che sento, che colgo come necessaria energia.

Alicante è il cantico di un innamorato che rispecchia il pensiero dell’autore:

“ i ragazzi che si amano non ci sono per nessuno

Sono altrove lontano più lontano della notte

Più in alto del giorno

Nella luce accecante del loro primo amore”

È capace di muovere i passi anche in altre forme di linguaggio, in altri mo(n)di dell’essere umano:

La guerre

Vous déboisez

imbéciles

vous déboisez

Tous les Jeunes arbres avec la vieille hache

vous les enlevez

Vous déboisez

imbeciles

vous déboisez

Et les vieux arbres avec leurs vieillers racines

leurs vieux dentiers

vous les gardez

Et vous accrochez une pancarte

Arbres du bien et du mal

Arbres de la victoire

Arbres de la liberté

Et la forêt déserte pue le vieux bois crevé

Et les oiseaux s’en vont

et vous restez là à chanter

Vous restez là

Imbéciles

À chanter et à defiler.

La guerra

Voi disboscate

imbecilli

voi disboscate

Tutti gli alberi giovani con la vecchia accetta

voi li fate fuori

Disboscate

imbecilli

voi disboscate

E gli alberi vecchi con le loro vecchie radici

Le loro vecchie dentiere

li proteggete con cura

E ci attaccate una scritta

Alberi del bene e del male

Alberi della Vittoria

Alberi della libertà

E la foresta spoglia impesta il vecchio bosco crepato

e scappano via gli uccelli

e voi restate là a cantare

restate là da bravi

imbecilli a cantare e a sfilare in parata.

J.P.

La rabbia contro l’ingiustizia e la spietatezza della guerra, è palpabile ad ogni verso.

Nella ripetitività, percepisco due elementi: la ridondanza, tipica dello stremato e la volontà di imprimere il senso, di identificare i colpevoli e il male, nel contesto della guerra.

Un valore attuale ancora respira dentro questi “insiemi di versi” che se ascoltati, denudano oggi le bassezze mai risolte della nostra miserabile e breve, sin d’ora, esistenza.

giordan

piccola nota biografica su Jacques Prévert:

Jacques Prévert nasce nel dipartimento della Hauts-de-Seine il 4 febbraio 1900 da padre bretone e da madre d'origine alverniate.

L'11 aprile 1977 Prévert muore a Omonville-la-Petite, di cancro al polmone.

Mosca di notte

2011-12-12T06:20:00.002+01:00

Il viaggio è uno dei modi più concreti per comprendere i limiti dell’uomo e le sue virtù.

Solo attraverso l’esperienza e le nuove conoscenze, si può osservare la nostra umanità con maggiore comprensione e spirito critico.

giordan

Africa

2011-12-01T08:53:00.000+01:00

Africa

nei bauli si rovisteranno le merci

si scaverà più in fondo e si cercherà in ogni dove

dove nessuno mai

ha messo prima mano

e non ci sarà pietà

non ci sarà riscatto

solo un po’ di tregua prima

del nuovo cambio della guardia

giordan

risveglio del sole

2011-11-27T00:08:00.001+01:00

l'alba è sempre uno spettacolo che smuove, scava nel nostro ancestrale passato.

tavolo

2011-11-27T00:00:00.001+01:00

la temperatura in fotografia, assume livelli di carica diversi, ma non per questo meno importanti nel bianco e nero.
ecco di seguito una prova effettuata sulla stessa inquadratura:

viaggio in Africa: Senegal, Guinea Bissau, Arcipelago delle isole Bijagos

2011-11-26T23:13:00.001+01:00

Czeslaw Milosz

2011-11-20T21:54:00.002+01:00

Canzone sulla fine del mondo

Il giorno della fine del mondo

L’ape gira sul fiore del nasturzio,

il pescatore ripara la rete luccicante.

Nel mare saltano allegri delfini,

Giovani passeri si appoggiano alle grondaie

E il serpente ha la pelle dorata che ci si aspetta.

Il giorno della fine del mondo

Le donne vanno per i campi sotto l’ombrello,

L’ubriaco si addormenta sul ciglio dell’aiuola,

I fruttivendoli gridano in strada

E la barca dalla vela gialla si accosta all’isola,

Il suono del violino si prolunga nell’aria

E disserra la notte stellata.

E chi si aspettava folgori e lampi,

Rimane deluso.

E chi si aspettava segni e trombe di arcangeli,

Non crede che già stia avvenendo.

Finché il sole e la luna sono su in alto,

Finché il calabrone visita la rosa,

Finché nascono rosei bambini,

Nessuno crede che già stia avvenendo.

Solo un vecchietto canuto, che sarebbe un profeta,

Ma profeta non è, perché ha altro da fare,

Dice legando i pomodori:

Non ci sarà altra fine del mondo,

Non ci sarà altra fine del mondo.

Testo tratto dal libro “poesie” di Czeslaw Milosz (Biblioteca Adelphi 127)

Nella presentazione di Iosif Brodskij, all’inizio del libro, all’inizio della sua riflessione, spiccano le seguenti citazioni:

“ Non ho alcuna esitazione nell’affermare che Czeslaw Milosz è uno dei più grandi poeti del nostro tempo e forse il più grande”.

Sono termini immensi che, a volte, possono essere strumento della mercificazione.

Czeslaw, non corre il rischio, è certo. Non corre il rischio di perdersi nei dedali dell’ordinario perché la sua poesia non è: “poesia da scrittoio”. Non è poesia “progettata” con una serie di materiali “laterizio -letterari”,che solo attraverso lo studio della letteratura, lo studioso apprende. I suoi versi nascono dallo scavo, dalla trincea o meglio, dallo scavo delle fondamenta vitali.

Sono infrastrutture di esperienze che scolpiscono la pelle di chi vive una vita intensamente.

Nei ricordi di bambino, ho una traccia rimasta nitida: sentivo dire più o meno una volta all’anno, che stava per sopraggiungere la fine del mondo.

Allora, correvo da mio padre per chiedere spiegazioni e lui sorridendo, mi passava la mano tra i capelli e mi diceva di non pensarci e di tornare a giocare.

Però ero insistente e lo perseguitavo con la mia paura così, la sera durante la cena, riproponevo il quesito.

Una volta mi disse: “ la fine del mondo, è l’ape che muore dopo il suo ciclo vitale, l’albero che secca per la pioggia che non cade. La fine del mondo, è un vecchio che spegne il suo giorno piego tra le ossa consumate, è un giovane che cade al fronte. La fine del mondo, è anche il fiore che cede lo stelo al vento, la mosca che rimane schiacciata tra il tavolo e la mano nervosa di un uomo. La fine del mondo, è un perseguitato che cade sotto tortura o una madre che spira nel parto. La fine del mondo, avviene ogni giorno e ciò che rattrista è che pochi lo notano. Anche l’indifferenza può essere la fine del mondo”

Oggi, leggendo Milosz, ho scoperto questa poesia. Inevitabile la connessione con il ricordo di mio padre.

Anche per lui potrei usare le stesse parole immense, ma non credo sia corretto. Esse dirigono il lampo ad una piccola porzione di vita umana. Una porzione, purtroppo, che non racconta il valore di una vita intera.

P.S.: mio padre non conosceva Czeslaw Milosz

giordan

Sylvia Plath

2011-11-08T22:31:00.001+01:00

Sylvia Plath, nasce a Boston il 27 ottobre 1932. La sua poesia è carica di elementi naturali e “naviga” in un moto quasi perpetuo, tra i respiri della vita e le staticità della morte.

Questo è quanto leggendo alcune sue poesie, ho percepito. Non vuole essere questo mio sentire una traccia uniformabile a chiunque naturalmente. Come sempre scrivo, la poesia è: un linguaggio universale che comunica nella lingua madre e che sopravvive tra le pieghe di altre lingue, lasciando al vento diverse essenze. Alcune impercettibili, ma presenti.

La sua universalità la rende incatturabile, indefinibile, inclassificabile o … visibile o invisibile

In relazione alla sensibilità del lettore.

Sylvia, muore suicida all’età di trent’anni nel febbraio del 1963.

Si è scritto molto sulla sua “diversità mentale”.

È tutto pieno, senza spazio di salvezza.

Sylvia è: una traccia che testimonia in parte, la nostra impietosa società.

Sylvia è: una vittima di se stessa.

Sylvia è: stata una donna con un cuore, un cervello, un amore …

Sylvia è: noi, lei, le sconfitte e le vittorie di un mondo sempre più umano nella sua disumanità.

Giordan

The beast

He was bullman earlier,

King of the dish, my lucky animal.

Breathing was easy in his airy holding.

The sun sat in his armpit.

Nothing went moldy. The little invisibles

Waited on him hand and foot.

The blue sisters sent me to another school.

Monkey lived under the dunce cap.

He kept blowing me kisses.

I hardly knew him.

He won’t be got rid of:

Mumblepaws, teary and sorry.

Fido Littlesoul, the bowel’s familiar.

A dustbin’s enough for him.

The dark’s his bone.

Call him any name, he’ll come to it.

Mud-sump, happy sty-face.

I’ve married a cupboard of rubbish.

I bed in a fish puddle.

Down here the sky is always falling.

Hogwallow’s at the window.

The star bugs won’t save me this month.

I housekeep in Time’s gut-end

Among emmets and mollusks,

Duchess of Nothing,

Hairtusk’s bride.

La bestia

Prima lui era uomo-toro,

Re del piatto, mio animale fortunato.

Nel suo arioso dominio respirare era facile.

Il sole dimorava nelle sue ascelle.

Niente ammuffiva. I piccoli esseri invisibili

Erano a sua completa disposizione.

Le suore azzurre mi mandarono in un’altra scuola.

La scimmia viveva sotto un berretto d’asino.

Lui continuava a mandarmi baci.

Io lo conoscevo appena.

Lui non si fa scacciare:

Zampettino, mugolante e dispiaciuto,

Fido Coccolino, intimo delle viscere.

La pattumiera gli è sufficiente.

Il buio è il suo osso.

Offendilo come vuoi, lui risponderà.

Pozza di fango,felice faccia-da-truogolo.

Ho sposato un armadio di immondizia.

Mi metto a letto in una pozzanghera di pesci.

Quaggiù il cielo precipita sempre.

Alla finestra c’è il porcile.

Questo mese gli insetti-stella non mi salveranno.

Casalinga nelle budella del Tempo,

Fra formiche e molluschi,

Duchessa del Nulla,

Sposa di Zanna-pelosa.

(autore Sylvia Plath)

(poesia tratta da: SYLVIA PLATH: LE MUSA INQUIETANTI)

Raccolta: “i poeti allo specchio” Arnoldo Mondadori Editore ed.1985

Léopold Sédar Senghor

2011-11-02T22:59:00.002+01:00

Léopold Sédar Senghor

Léopold Sédar Senghor, nasce a Joal (Senegal) il 9 ottobre 1906 e muore a Verson (Bassa Normandia in Francia), il 20 dicembre del 2001.

Una figura importante per il suo paese natale, in quanto poeta, politico ed infine, primo presidente del Senegal dal 1960 (post liberazione dal colonialismo francese) al 1980.

Di madre lingua francese, condivise pensieri ed esperienze con Aimé Césaire (poeta, scrittore e politico francese nato in Martinica), Vate e ideologo della Négritude. Senghor, Primo membro africano della Accadémie française, è stato il fondatore del partito politico “Blocco Democratico senegalese” nella sua terra d’origine.

Tutt’oggi, è considerato una delle figure intellettuali più importanti dell’Africa: grazie alle sue opere, si è data maggiore valenza alla cultura africana, sia nel grande continente che nel mondo intero.

E il disco infuocato del sole

E il disco infuocato del sole declina nel mare vermiglio.

Ai confini della foresta e dell’abisso, mi perdo nel dedalo del sentiero.

L’odore mi insegue forte altero, a pungere le mie narici

Deliziosamente. Mi insegue e tu mi insegui, mio doppio.

Il sole si immerge nell’angoscia

In una messe di luci, in un’esultanza di colori e di grida irose.

Un piroga sottile come un ago nella ferma intensità del mare,

uno che rema e il suo doppio.

Sanguinano le rocce di Capo Nase, quando lontano si accende il faro delle mamelles.

Al pensiero di te, così mi trafigge la malinconia.

Penso a te quando cammino e quando nuoto,

seduto o in piedi, penso a te mattino e sera,

la notte quando piango e sì, anche quando sono felice

quando parlo e mi parlo e quando taccio

nelle mie gioie e nelle mie pene. Quando penso e non penso,

cara penso a te.

(poesia tratta dal libro: Senghor – Poesie dell’Africa) Bandecchi & Vivaldi editori

Scegliere una poesia da un libro, non è cosa facile. Innumerevoli sono le dinamiche che, alla fine, lasciano l’irrazionalità a decidere. Dico irrazionalità, perché in poesia non è sinonimo di incoscienza, ma vela spiegata al vento tra - versi di-versi. Ho pubblicato questo testo di Senghor, perché stacca il pensiero costante del poeta dalla guerra. Una guerra sanguinaria consumata in Senegal contro il dominio francese. Un testo che, sembra, inciampi ad ogni espressione, cada e si rialzi poi, spinto dal desiderio pulsante, di condividere il ritmo cardiaco con l’Africa. Un’Africa dagli scenari impetuosi e perciò, “aritmico”. Versi che parlano concretamente della “calda madre” e che respirano nelle emozioni condivise tra scrittore e paesaggio.

È percettibile un gioco che modella le parole creando un movimento, un transito magico che confonde il soggetto: terra? Donna? O entrambe ?

Nel testo è il genere maschile a costituire l’ossatura descrittiva iniziale ed è rivolto al sole.

Nei passi successivi, l’attenzione sposta gli occhi e si fa terra, madre o compagna assumendo per tale ragione, il genere femminile.

Al termine di ogni poesia, si può pensare di decidere come scrittore e pensare di capire come lettore, cosa "CAVARE" da un magma di lettere, ma “cara penso a te” taglia e cambia gli scenari aprendo ovunque, nuove prospettive.

Non è importante cogliere il seminato frutto del seme, ma cogliere delle emozioni. In questo modo, una semina può dare frutti emotivi diversi ad ogni sguardo, sia esso rivolto ai tramonti africani o alle strisce di luce che, come spade, s’infilano nelle feritoie delle prigioni o nelle grate delle fabbriche.

giordan

morte di un dittatore

2011-10-21T10:09:00.007+02:00

molte immagini scorrono raffigurando la morte, la vittoria sul male.

La legge degli uomini è spietata: quando questi la usano sugli altri con il potere, quando il potere cade preda di altri poteri.

La giustizia è altra cosa, ma è un percorso complesso che richiede grande maturità, profondo senso etico.

L'umanità non è pronta.

Nell'immagine sopra, la morte del dittatore.

non si vede nulla?

lo so.

Abbiamo già tutti visto molto e sputato sopra e puntato il dito e ...

un uomo

con il quale il giorno prima, si parlava, si facevano affari, si baciavano le mani.

Forse l'ipocrisia, è il peggiore male dell'umanità.

l'immagine è vuota, non ha il sangue, ma ...

trattiene nella sua uniformità il respiro, un respiro che non serve alla morte.

giordan

morte di un dittatore

caduto a foglia d’autunno

rosso maculato

come stagione sposa in continenti altri

grida

sputi

strette di mano e

i baci dei potenti

al suolo

un piccolo mucchio d’ossa vecchie e pelle adesso

arsa

dalla storia e dalla sabbia del deserto

corvi anglo francesi volano

attendono

il placare delle ire indotte

le ceneri fondere ai venti e le memorie anche

allora nessuno potrà sapere altro e i morti

saranno morti per sempre e tutto

ricomincerà su nuove parole

giordan

dedicato a Marghera (estratto dal progetto derive)

2011-10-18T23:29:00.000+02:00

tornerò anche domani marghera

scorticato come crosta di tronco

scorna a terra con la gamba stramba e

non comanda l’altra neanche

così

culo al suolo

coda in mezzo

goffo

sembra stancamente e volto al basso

osservi smunto gli attributi con in-sufficienza

le certezze sui dubbi

diventano croci

allora chiameresti la rubìna compagna al giogo

figlia di baco o condanna

lei può della vita ancora farne uso

sogno o

momento falso di reale presente

i giunchi piegano al vento

e i capelli di alghe uguale

a lei la promessa

sempre la stessa:

“tornerò anche domani marghera”

per goderne l’odore

anche se controvento

o CONTRO

dio

giordano montanaro

dedicato a Federico Garcia Lorca

2011-10-18T23:07:00.000+02:00

Federico García Lorca ( Fuente Vaqueros, 5 giugno 1898 – Viznar, 19 agosto 1936)

A volte, le parole, sono appese ad un noi “pesante” che, sovente, non gode del superamento e trascina…

come stolide mandrie ai bordi di un arido pascolo, le speranze.

A volte però, la parola è sentimento, ideale, superamento e cammina oltre i limiti dell’uomo, trasforma e solca il campo. Non resta quando è stagione, che cogliere tra foglie e fiori, il dono che prima era seme.

Allora è frutto, acqua di fonte, pazienza e sforzo, il verso franco che non conta le asimmetrie, sfama e disseta.

Un verso che fa lotta e poi battaglia e conquista, ma non taglia,

non lascia esangue … cura e unge le ferite della superficialità umana.

Ecco all’ora sì, parole appese,ma ad un noi “pensante” e non più

“pesante”.

giordan

La notte non vuole venire
perché tu non venga
e io non possa andare.

Ma io andrò
benché un sole di scorpioni mi mangi la testa.

Ma tu verrai
con la lingua bruciata dalla pioggia di sale.

Il giorno non vuole venire
perché tu non venga
e io non possa andare.

Ma io andrò
portando ai rospi il mio garofano morsicato.

Ma tu verrai
nelle cupe cloache dell'oscurità.

Né la notte né il giorno non vogliono venire
perché io muoia per te
e tu per me.

Federico Garcia Lorca

un pensiero per Andrea Zanzotto

2011-10-18T17:20:00.000+02:00

Si è spento oggi il poeta Andrea Zanzotto.
Un uomo che ha rappresentato un segno tangibile della Vera cultura italiana, fondata sulla pelle di coloro che hanno vinto le ingiustizie della guerra.
Voce, di un popolo e di un territorio, riscattati dalla guerra e dalle sue macerie ed ora, costretti a rifare i conti con un passato ancora "presente"

propongo una poesia che ritengo onesta traccia di un grande lavoro fatto da un grande uomo:

Da questa artificiosa terra-carne
esili acuminati sensi
e sussulti e silenzi,
da questa bava di vicende
- soli che urtarono fili di ciglia
ariste appena sfrangiate pei colli -
da questo lungo attimo
inghiottito da nevi, inghiottito dal vento,
da tutto questo che non fu
primavera non luglio non autunno
ma solo egro spiraglio
ma solo psiche,
da tutto questo che non è nulla
ed è tutto ciò ch'io sono:
tale la verità geme a se stessa,
si vuole pomo che gonfia ed infradicia.
Chiarore acido che tessi
i bruciori d'inferno
degli atomi e il conato
torbido d'alghe e vermi,
chiarore-uovo
che nel morente muco fai parole
e amori.

Poesia di Andrea Zanzotto

Pablo Neruda

2011-08-04T17:36:00.002+02:00

Pablo Neruda (Parral, 12 luglio 1904 – Santiago, 23 settembre 1973)

Neruda nacque da un impiegato delle ferrovie e da una insegnante che morì per la febbre lasciandolo orfano a solo un mese dal parto. Si trasferì con il padre a Temuco dove, dalle nuove nozze del genitore (con una donna che "Neftalì" chiamava Mamadre) , nove anni dopo nacque il fratellastro Rodolfo; aveva anche una sorella, di nome Laurita. Il giovane Neruda, soprannominato Neftalì dal secondo nome della madre, dimostrò un interesse per la scrittura e la letteratura avversato dal padre ma incoraggiato dalla futura vincitrice del Premio Nobel Gabriela Mistral, che fu sua insegnante durante il periodo di formazione scolastica. Il suo primo lavoro ufficiale come scrittore fu l'articolo "Entusiasmo y perseverancia", pubblicato ad appena 13 annisul giornale locale "La Mañana" diretto dallo zio adottivo. Nel 1920 iniziò ad utilizzare per le sue pubblicazioni lo pseudonimo di Pablo Neruda, con cui è tutt'oggi pressoché esclusivamente conosciuto, in modo di poter scrivere poesie senza che il padre(il quale riteneva quest'arte un'attività poco "rispettabile")lo scoprisse.

L'anno successivo, il 1921, si trasferì a Santiago per studiare la lingua francese e con l'intenzione iniziale di diventare in seguito insegnante, idea ben presto abbandonata per la poesia.

Nel 1923 pubblicò il suo primo volume in versi, Crepusculario, che fu apprezzato da scrittori come Alone, Raúl Silva Castro e Pedro Prado, seguito, a distanza di un anno, da Veinte poemas de amor y una canción desesperada, una raccolta di poesie d'amore, di stile modernista, e di stile erotico, motivo che spinse alcuni a rifiutarlo. Con questa raccolta è stato riconosciuto e tuttora essa è una delle sue opere maggiormente apprezzate.

Fonte biografia Wikipedia

Neruda rappresenta oggi una concreta “porta di comprensione”, capace di gridare un allarme preventivo.

La sfida della società italiana, ma direi europea oggi, è basata sulla capacità di cogliere l’allarme. Il rischio di tornare, di ripetere errori gravissimi come quelli commessi a cavallo del non lontano 1900, è una triste possibilità.

La poesia, credo sia un ottimo strumento per preservare l’umanità occidentale dai “neri” ritorni

Giordan

Il canto del generale del Cile

Eternità

Scrivo per una terra appena asciugata, ancora
fresca di fiori, polline e calcina,
scrivo per crateri che nelle cupole di gesso
replicano il loro sferico vuoto presso la neve pura,
ho subito da dire la mia su ciò che reca
il vapore ferruginoso appena uscito dall'abisso,
parlo per le praterie che non sannoa ltro nome
che la piccola campanula del lichene o lo stame riarso
o l'acre macchia dove la cavalla brucia.

Da dove vengo, se non da queste recenti, azzurre
materie che s'aggrovigliano o s'increspano o s'escludono
o si spargono a gridi o si spandono sonnambule,
o s'arrampicano e formano il baluardo dell'albero,
o s'inabissano e avvincono la cellula del rame,
o balzano sul ramo dei fiumi, o soccombono
nella stirpe sepolta del carbone, o risplendono
nelle verdi oscurità dell'uva?

Nelle notti dormo come i fiumi, qualcosa
percorrendo senza tregua, rompendo, sopravanzando
la notte natatoria, sollevando le ore
verso la luce, palpando le
immagini che la calce ha esiliato, risalendo nel bronzo
fino alle cateratte da poco disciplinate, e in una strada
di fiumi tocco ciò che diffonde solamente
la rosa mai nata, l'emisfero inabissato.
La terra è una cattedrale di pallide palpebre,
eternamente unite e accumulate
in un ciclone di segmenti, in un sale di cupole,
in un colore finale d'autunno perdonato.

Voi non avete, non avete mai toccato nel cammino
ciò che la nuda stalattite produce,
la feta tra le lampade glaciali,
il grande freddo delle foglie nere,
non siete entrati con me nelle fibre
che la terra ha nascosto,
non avete dopo morti risalito
grano a grano le scale della sabbia
fino a dove le corone di rugiaga
coprono di nuovo una rosa aperta,
voi non potete esistere senza spegnervi
con gli abiti usati della felicità.

Ma io sono il nembo metallico, l'anello
incatenato a spazi, a nuvole e a terreni,
colui che tocca precipitate e ammutolite acque,
e torna a sfidare l'infinita intemperie.

I. Inno e ritorno (1937)

Patria, patria mia, a te rendo il mio sangue.
Ma t'imploro, come implora la madre al figlio pieno di pianto.
Accogli questa cieca chitarra
e questa fronte sperduta.Partii a cercarti figli sulla terra,
partii a soccorrere caduti col tuo nome di neve,
partii a costruire una casa col tuo legno puro,
partii a recare la tua stella agli eroi feriti.

Adesso voglio dormire nella tua sostanza.
Dammi la tua chiara notte di corde penetranti,
la tua notte di nave, la tua stellata statura.

Patria mia: voglio cambiare d'ombra.
Patria mia: voglio mutre di rosa.
Voglio allacciare il braccio alla tua esile vita
e sedermi sulle tue pietre calcinate dal mare,
per fermare il grano e osservarlo all'interno.
Io sceglierò la sottile flora del nitrato,
filerò lo stame glaciale della campana,
e guardando alla tua illustre e solitaria spuma
un ramo litorale tesserò alla tua bellezza.

Patria, patria mia,
tutta accerchiata d'acqua combattente
e di neve combattuta,
in te s'unisce l'aquila allo zolfo,
e nella tua antartica mano d'ermellino e zaffiro
una goccia di pura luce umana
risplende e incendia il cielo nemco.
Serba la tua luce, oh patria, mantieni
la tua tenace spiga di speranza
in mezzo alla paurosa aria cieca.
Nella tua remota terra è caduta tutta quest'ardua luce,
questa fatilità degli uomini,
che ti spinge a difendere un fiore misterioso,
solo, nell'immensità dell'America addormentata.

II. Voglio tornare nel Sud (1941)

Malato a Veracruz, ricordo un giorno
del Sud, la mia terra, un giorno d'argento
come un rapido pesce nell'acqua del cielo.
Loncoche, Lonquimay, Carahue, dall'alto
seminati, avvolti di silenzio e di radici,
assisi nei loro troni di cuoio e di legno.
Il Sud è un cavallo gettato a picco,
incoronato d'alberi lenti e di rugiada,
quando alza il verde muso cadono le gocce,
l'ombra della sua coda bagna il grande arcipelago
e nel suo intestino cresce il carbone adorato.
Mai più, dimmi, ombra, mai più, dimmi, mano,
mai più, dimmi, piede,porta, gamba, battaglia,
scompiglierai la selva, la strada, la spiga,
la nebbia, il freddo, e quello che, azzurro, formava
ciascuno dei tuoi passi di continuo consumati?
Cielo, lasciami andare un giorno di stella in stella
pestando luce ed esplosivo, distruggendo il mio sangue
fino a giungere al nido della pioggia!
Vogliio andare dietro il legname, giù lungo il fragrante
fiume Toltén, voglio uscire dalle segherie,
entrare nelle cantine con i piedi inzuppati,
farmiguidare dalla luce del nocciolo elettrico,
sdraiarmi vicino all'escremento delle vacche,
morire e rivivere mordendo grano.
Oceano, portami un giorno del Sud, un giorno aggrappato alle tue onde,
un giorno d'albero madido, porta un vento
azzurro polare alla mia fredda bandiera!

riflessioni sul linguaggio e sull'evoluzione

2011-07-24T12:32:00.002+02:00

questo blog ha la presunzione di muovere i suoi passi su dei codici comunicativi: a fronte di questo obiettivo, vorrei porre una serie di quesiti ai lettori:

cosa ne pensate del linguaggio?
qual'è il linguaggio più evoluto tra tutte le specie viventi della terra?
cosa si intende per evoluzione?
come valutate l'evoluzione umana?
e per finire:

ritenete che la specie "homo sapiens sapiens" sia la più evoluta della terra?

Premessa: ho adottato il termine "specie vivente" per scelta senza rispettare la terminologia tipica scientifica.

attendo i Vostri commenti per realizzare poi un dibattito nel blog

ringrazio anticipatamente tutti coloro che parteciperanno alla ricerca

giordan

Giorgio Caproni

2011-06-21T16:44:00.001+02:00

Giorgio Caproni ( Livorno, 7 gennaio 1912: Roma, 22 gennaio 1990)

Il verso di Caproni è un verso pulito, che non lascia tramezzi e porta il lettore a vedere l’immagine che piano si forma tra le righe.

Cosa insegna, trasmette, cosa tocca la sua parola è materia di critica, di analisti.

Io preferisco lasciare al vento il suono e che il lettore possa coglierne il canto sapendo, che ogni canto in partenza uguale, ad ogni udito muta il tono e scardina differentemente il cuore.

giordan

Spiaggia di sera

Così sbiadito a quest'ora
lo sguardo del mare,
che pare negli occhi
(macchie d'indaco appena
celesti)
del bagnino che tira in secco
le barche.

Come una randa cade
l'ultimo lembo di sole.

Di tante risa di donne,
un pigro schiumare
bianco sull'alghe, e un fresco
vento che sala il viso
rimane.

Giorgio Caproni

di d'io

2011-05-14T12:47:00.000+02:00

le parole sono come le note …

si possono miscelare tra loro ottenendo così dei suoni.

Le parole hanno origini diverse, appartengono a diversi linguaggi a diversi popoli.

Associare più lingue, è un modo per unire le civiltà, per abbattere i muri delle inutili ideologie.

Si possono ottenere pesi diversi di “significante” ed esprimere pensieri con una maggiore enfasi

Buona lettura

di d’io

tra icone e ostie

si impienano i crepi ai muri

come con la calce e la polvare

par far su col gnente che

si calca

a chiudere però

qui

invisibile l’invisibile

non c’è suono o

verso che

irrompa ma

sconta e muta in sacrestia

una veste porpora

aspetta

il rantolo del ricordo

in un fondale di battistero

dov’è dio?

e gli d’io invece da ogni dove saltano fòra

affondano

le mani tra le sue carni

d’io

che siano fonte di se stessi?

bevendo

e sbavandosi contro gli uni agli altri e poi

pregando?

l’occhio a taglio girato

scruta la panca accanto

la campana rintocca

andate in pace

giordan

saxifraga e perduti uomini

2011-03-27T17:57:00.002+02:00

Saxifraga e perduti uomini

Anche se i passi

dietro

lasciano orme sulle secche

tra-monti e

doline e curve

dottrine, chiese

come simili a valle

dietro le spalle

avviene

che

in un rigo di piera all’ombra

la saxifraga

molla e

cede

radici appese

a questa vita che

sborda i cantoni dai giorni

ultimo morso

farsa dei vagoni e

trita dentro e

urla

la vita

i sordi scappano eppure

l’eco da ugole sforna e

sforma in pianto e del binario stona

il verso stridulo ora che

abiùra

un cargo ebreo o

dissidente o

gitano o

qualunque tocchi

così le croci

d’ogni stigmate

segnando

lasciando spersa traccia

in ogni memoria

accade e annulla

giordan

Domenica al fiume

2011-03-13T21:50:00.002+01:00

certo che sì:

vanno e sbottano ancora in tonfi

però il sole è contro

e scalzi a grumi

s’ammassano sul fianco del fiume

come i cormorani

loro uguali con le pelli bianche

solidali al rugo delle rocce fuori e

lisce lì immerse

lavate

tra curve d’acqua

radici di salix babylonica

le fronde

stanno a chioma

fronde che riverse

scuotono

in un moto convulso

come a chiamar tempesta

piegano

verso la frenetica lingua e sopra

un remizidae

con la sua casa che

grama d’inizio

oscilla

e lui sopra anche

giordan

Elsa Morante

2011-03-06T21:45:00.004+01:00

E così torno ragazza. Riconosco
la bocca protesa e il colore scontroso
gli occhi ancora bagnati di fango celeste
l'impossibilità di piangere
il tenero pugno animalesco che non lascia la presa
l'allegria del petto nudo sotto il grembiule di scuola
la coscia incontaminata dal fuoco di luglio
il ventre incestuoso e infantile.
Per l'ambigua visitazione
il corpo d'amore è pronto.

E si leverà la preghiera dell'aspettazione
sillabata nelle processioni suburbane.
La barbara piaga virginea mischierà le sue febbri
con le infezioni del quartiere umiliato.
Chiagneva sempre ca durmeva sola...
I mandolini
saranno massacrati nel grand-guignol fanciullesco
delle rivoluzioni, delle erbe assassine e delle fami,
quando una mezzanotte, fra bestemmie adoranti,
la stella in forma d'aquilone si staccherà
dal carro di Boote.

O adolescenti, buffoni di Dio!
Anche le gale piratesche della prostituzione
saranno domeniche puerili.

poesia tratta dal libro: Il Mondo salvato dai ragazzini e altri poemi

Parte seconda LA COMMEDIA CHIMICA

Non sempre è necessario dare logica di connessione quando si parla di poesia o di poeti, cercando dei rapporti tra testo e autore. La poesia è del poeta mentre la scrive e patrimonio dell'umanità quando è nei libri.
La connessione, è naturale, c'è per natura con l'autore, ma a volte, è bello assaporare il testo senza dover per forza di cose "smontarlo".

giordan

Elsa Morante:
Nata a Roma, al n. 7 di via Felice Aniero, ha poi trascorso la sua infanzia nel quartiere popolare di Testaccio. Figlia naturale di una maestra ebrea (Irma Poggibonsi, originaria di Modena) e di un impiegato delle poste (Francesco Lo Monaco), alla nascita fu riconosciuta da Augusto Morante, marito della madre e sorvegliante in un istituto di correzione giovanile, con il quale crebbe insieme ai fratelli più piccoli Aldo, Marcello (1916-2005, anche lui scrittore) e Maria (un primo fratello, Mario, morì in fasce prima che lei nascesse).

La Morante iniziò giovanissima a scrivere filastrocche e favole per bambini, poesie e racconti brevi, che a partire dal 1933, sino all'inizio della seconda guerra mondiale, furono via via pubblicati, anche grazie ai consigli del critico letterario Francesco Bruno, che la lanciò nel 1935, su varie riviste di diversa natura, tra le quali si ricordano Corriere dei piccoli, Meridiano di Roma, I diritti della scuola (sulla quale, tra l'altro, uscì in 29 puntate il racconto lungo Qualcuno bussa alla porta), e soprattutto Oggi (diretta da Mario Pannunzio e Arrigo Benedetti, sulla quale scrisse anche con gli pseudonimi di Antonio Carrera e di Renzo o a volte Lorenzo Diodati).

Il suo primo libro fu proprio una raccolta di alcune di queste sue storie giovanili, Il gioco segreto, pubblicato nel 1941 da Garzanti che fu seguito, nel 1942, da un libro per ragazzi, intitolato Le bellissime avventure di Caterì dalla trecciolina (da lei stessa illustrato e poi riscritto nel 1959 con il titolo Le straordinarie avventure di Caterina).

Nel 1936 conobbe lo scrittore Alberto Moravia che sposò il 14 aprile 1941; insieme incontrarono e frequentarono i massimi scrittori e uomini di pensiero italiani del tempo, tra cui più spesso Pier Paolo Pasolini (nel cui film Accattone fa un'apparizione e con il quale viaggiò in India), Umberto Saba, Attilio Bertolucci, Giorgio Bassani, Sandro Penna ed Enzo Siciliano.

Verso la fine della seconda guerra mondiale, per sfuggire alle rappresaglie dei nazisti, Morante e Moravia lasciarono Roma ormai occupata e si rifugiarono a Fondi, un paesino in provincia di Latina a pochi chilometri dal mare. Tale parte dell'Italia meridionale appare di frequente nelle opere narrative successive dei due scrittori; Elsa Morante ne parla soprattutto nel romanzo La Storia.

Durante questo periodo iniziò a tradurre il diario (Scrapbook) di Katherine Mansfield, la cui influenza è a volte riconoscibile nelle sue opere successive. Dopo la fine della guerra, Morante e Moravia incontrarono il traduttore americano William Weaver, che li aiutò a raggiungere il pubblico americano.

Il primo romanzo che Elsa Morante pubblicò fu Menzogna e sortilegio, uscito presso Einaudi nel 1948 tramite Natalia Ginzburg, e che vinse il Premio Viareggio. Il romanzo fu dunque pubblicato negli Stati Uniti con il titolo House of Liars nel 1951 (tradotto da Adrienne Foulke e Andrew Chiappe per interesse di William Weaver, il quale tradurrà poi da sé History e Aracoeli).

Il successivo romanzo, L'isola di Arturo, uscì in Italia nel 1957 riscuotendo grande successo di pubblico e di critica (vinse il Premio Strega). Ne fu tratto anche un film omonimo, diretto da Damiano Damiani.

Durante gli anni sessanta la scrittrice rifletté a lungo sulla sua narrativa, rifiutando e distruggendo molto di ciò che aveva scritto nel frattempo, ad eccezione di poche cose, tra cui la poesia L'avventura (già uscita su "Botteghe Oscure" nel 1951).

In questo periodo frequentò, senza Moravia, anche Luchino Visconti e il pittore newyorkese Bill Morrow (1936-1962, morto suicida), il critico Cesare Garboli e l'attore Carlo Cecchi (gli ultimi due poi curatori delle sue Opere ne «I Meridiani» di Mondadori).

Nel 1958 uscirono 16 poesie presso Longanesi con il titolo Alibi. Nel 1963 pubblicò presso Einaudi una seconda raccolta di racconti: Lo scialle andaluso (in cui ne confluirono alcuni di quelli già pubblicati presso Garzanti). L'opera successiva, Il mondo salvato dai ragazzini che è un misto di poesia, canzoni e dialoghi, apparve nel 1968.

Morante e Moravia intanto si erano separati nel 1961. Elsa continuò a scrivere, sebbene sporadicamente, lavorando in quegli anni a un romanzo che non vide mai la luce: Senza i conforti della religione. La Storia, ambientata a Roma durante la seconda guerra mondiale, uscì nel 1974 (per sua scelta direttamente in edizione economica, nella collana "Gli struzzi") ed ebbe fama internazionale, ma ricevette anche attacchi spietati da parte di alcuni critici. Luigi Comencini ne trasse uno sceneggiato TV nel 1986, interpretato da Claudia Cardinale. Editor de "La storia", presso la casa editrice Einaudi, fu Elena De Angeli.

L'ultimo romanzo di Elsa Morante fu Aracoeli, pubblicato nel 1982. Ammalatasi in seguito a una frattura del femore, tentò il suicidio nel 1983. Nel 1984 ricevette il Prix Médicis per Aracoeli. Morì nel 1985 a seguito di un infarto dopo una seconda operazione chirurgica.

Postumi, a parte i due volumi di Opere citati, sono stati anche raccolti, a cura di Irene Babboni e Carlo Cecchi, dei Racconti dimenticati, volume che riprende i 14 racconti de Il gioco segreto esclusi da Lo scialle andaluso e altri dispersi su varie riviste, oltre a brevi fantasie infantili e a un inedito.

fonte della biografia: Wikipedia

dedicato ad Hermann Hesse

2011-02-27T12:25:00.000+01:00

Notte

Col crepuscolo ed il canto del merlo
s'avanza la notte dalle valli.
Le rondini riposano,il lungo giorno
anche le rondini ha stancato.

Per la finestra con un suono trattenuto
passa l'arcata leggera del mio violino.
Capisci, bella notte, la melodia-
la mia vecchia canzone, la canzone a te?

Un fresco fruscio giunge dal bosco
che il mio cuore rabbrividendo ride,
e piano con forza gentile mi vince
sia il sonno che il sogno e la notte.

Hermann Hesse

Gianni D'Elia

2011-02-24T22:33:00.002+01:00

ci sono poeti, che hanno tracciato e tracciano, linee di cambiamento in ciò che oggi è la poesia del 900, migrante nel secolo a venire.

Tra questi voglio segnalarVi Gianni D'Elia: una penna che percorre attraverso la poesia civile, un sentiero pasoliniano, ma non per questo, privo di autonomia e autenticità.

Vetri sonagli
da Antonin Artaud, vitre de son (TACCUINO FRANCESE)

Vetri sonagli dove girano gli astri,
bicchieri dove bruciano i cervelli,
il cielo brulicante d'impudori
divora la nudità degli astri.

Violenta e vaga una bava
brulica in fondo al firmamento;
una lumaca striscia scompiglia
il calmo schisto delle nuvole.

E gioie e rabbie il cielo tutto
getta su noi come una nube
in un vortice d'ali selvagge
torrenti giù d'oscenità.

Gianni D'Elia
(tratto da libro TRENTENNIO - versi scelti e inediti 1977 - 2007)
Giulio Einaudi Editore

In questo testo, percepisco una cosciente vicinanza al ciò che forma "l'insieme" natura.
Non esiste un abbandono alle traccie, un lasciare senza "osservare" le peculiarità del contesto circostante. La complessità dei suoi versi, penso, abiti nelle parole comuni ordinate in una sottile, "illogica", precisione sentimentale. Con il termine "illogico", identifico lo svincolo dai codici: uno svincolo che lascia libertario ed errabondo ogni verso.

giordan

in un giorno qualunque

2011-02-12T09:04:00.002+01:00

è in un giorno qualunque o

l’altro

solito giorno

o quello dove non trovi i motivi

per cui accade

perché

l’immotivato

è così

sgronda tra i tubi verticali e neri ai muri

e non puoi farci niente

perché la pioggia non la fermi

e quindi scende

portandosi dietro del metallo

il ferùmene

perché così fa’ la vita

lascia che i toni fondano

e sfondano

è un ripetere ostentato

naturale

questo trascinarsi delle gocce

per ricongiungere i ponti di questa nostra infinita e

in-mutevole diaspora

giordan

il manicomio

2011-02-09T17:16:00.001+01:00

Ci sono angolazioni della vita che si comprendono a fatica.
Ci sono esseri umani, che hanno provato, vissuto...assaggiato l'amaro sapore della morte da vivi
attraverso l'abbandono, l'isolamento, l'annullamento.

Alda Merini, è stata testimone e portavoce della crudeltà umana

Le mie impronte digitali

prese in manicomio

hanno perseguitato le mie mani

come un rantolo che salisse la vena della vita,

quelle impronte digitali dannate

sono state registrate nel cielo

e vibrano insieme

ahimè

alle stelle dell'Orsa maggiore.

... -- ...

Solo un mano d'angelo

intatta di sè, del suo amore per sè,

potrebbe

offrirmi la concavità del suo palmo

perché vi riversi il mio pianto.

La mano dell'uomo vivente

è troppo impigliata nei fili dell'oggi e dell'ieri,

è troppo ricolma di vita e di plasma di vita!

Non potrà mai la mano dell'uomo mondarsi

per il tranquillo pianto del proprio fratello!

E dunque, soltanto una mano di angelo bianco

dalle lontane radici nutrite d'eterno e d'immenso

potrebbe filtrare serena le confessioni dell'uomo

senza vibrarne sul fondo in un cenno di viva ripulsa.

Alda Merini

pubblicato da Giordan

apparente calma

2011-01-29T23:56:00.001+01:00

apparente calma

nega la quiete e non placa

questa tesa attesa che

impone il fermo

a guardare il cielo

incupito

nero

mentre ancora

una massa che

storma e

torna e

oscura la volta

lì, i passi son contigui al poco tempo

la memoria svuota

smacca le pietre dove

giocano i petti rossi

così saltano via e si rincorrono tra i verdi sempre

di questo e di altri inverni

giordan

Amelia Rosselli dice Amelia Rosselli 1

2011-01-21T23:06:00.001+01:00

quando la voce

la pronuncia

gonfia o meglio “impiena”

una poesia che già è

sostanza autonoma

giordan

Amelia Rosselli dice Amelia Rosselli 2

2011-01-21T23:05:00.000+01:00

migranti

2011-01-14T19:01:00.001+01:00

sembra nascano

oltre ogni porta confine

metastasi delle lingue e

tracce durature

più dell’orma

sono carne e pianto che

tra i denti stringendo fermano dolore

fame e

mestruo di madri

segno di figli mancati nel migro o

placente

figlie del mare

tòrte nella risacca

migranti

giordan

Antonin Artaud- parte seconda

2011-01-04T21:48:00.002+01:00

al Papa (seguito della prima parte)

Non c'è Dio, Bibbia o Vangelo, non ci sono parole

che fermino lo spirito.

Non siamo al mondo. O Papa confinato nel mondo, nè la terra, ne Dio si esprimono in te.

Il mondo è l'abisso dell'anima, Papa deformato, Papa esteriore all'anima, lasciaci nuotare nei corpi, lascia le nostre anime alle nostre anime, non abbiamo bisogno della tua lama di abbagli.

1° Rinnego il battesimo

2° Cago sul nome cristiano

3° Mi dondolo sulla croce di Dio ( ma trastullarmi dondolando, Pio XII, non è mai stata mia abitudine. Dovrebbe iniziare a comprendermi).

4° Sono io ( non Gesù Cristo) a essere stato crocifisso sul Golgota, e lo sono stato per il solo fatto di essermi ribellato contro dio e il suo cristo, perchè io sono un uomo e dio e il suo cristo non sono che idee che recano lo sporco contrassegno della mano dell'uomo; e queste idee per me non sono mai esistite.

(...)

Vi scrivo perchè sappiate chi sono e che è un dato conosciuto da tutte le polizie del mondo che Antonin Artaud è un soggetto tabù, il problema rimosso, il segreto occultato che per tutti non fu, d'altronde, che un enorme e irrisorio segreto di pulcinella; e che solo, io, Antonin Artaud, sono stato costretto pubblicamente a ignorare sotto pena di camice di forza, prigioni, veleni, elettrochoc, strangolamenti, sfregi, stordimenti e assassinii. Questa è la mia vita, Pio XII, di nove anni. ... segue

tratto da: Lettere ai prepotenti proveniente da"Di Dio e dei preti attraverso il giudizio di Artaud..." testi liberamente tratti da: Al Papa e Al Papa (primo ottobre 1946)

La forza dirompente o meglio demolente delle parole di Artaud, smuove le coscienze e le costringe a riflettere sulla crudezza dei non valori, che un sistema di dominio come la chiesa ha per anni inflitto sui popoli.

E' possibile che alcuni rimangano scossi dalla durezza dei termini, ma la cosa principale che dovrebbe muovere nell'anticamera del giudizio, è il peso, il significato della parola Atrtaudiana: il movente della parola stessa. Una parola che decompone, porta al macero, alla decantazione un qualcosa di inscalfibile. Il superamento di una società civile oggi, avviene attraverso la presa di coscienza dei limiti, delle arroganze e se questi limiti correttamente messi in discussione si possono "smontare", ecco che facciamo un vero passo avanti nell'indipendenza culturale.

giordan

Antonin Artaud- parte prima

2011-01-03T22:52:00.000+01:00

Al Papa

In nome della Patria, in nome della Famiglia,
tu (Papa), tu induci alla vendita delle anime, alla libera triturazione dei corpi.
Abbiamo, tra noi e la nostra anima, abbastanza percorsi da superare, abbastanza distanze per interporvi anche i tuoi preti tentennanti e questo ammasso di azzardate dottrine di cui si nutrono i castrati del liberismo mondiale.
Il tuo Dio cattolico e cristiano:
1° te lo sei messo in tasca.
2° Non sappiamo che farcene dei tuoi canoni,del tuo indice,del peccato,del confessionale,della tua pretaglia; noi pensiamo ad un'altra guerra, la guerra contro di te, Papa, cane.
Qui lo spirito si confessa allo Spirito.
Dall'alto in basso della tua pagliacciata romana, quello che trionfa è l'odio per le verità immediate dell'anima, di quelle fiamme che ardono direttamente lo spirito. ... segue

tratto da: Lettere ai prepotenti proveniente da"Di Dio e dei preti attraverso il giudizio di Artaud..." testi liberamente tratti da: Al Papa e Al Papa (primo ottobre 1946)

nel 1896, a Marsiglia nasce un uomo.
nel 1948, qualcuno dice che un uomo è morto nella stanza di un ospedale.
Può essere che Antonin abbia lasciato su quel letto le ossa, ma...
la sensazione che sia un "navigatore del tempo", distoglie dalle certezze.

Quanto sopra riportato, è la prima parte di uno scritto molto discusso per la sua durezza.
seguirà prossimamente nel blog l'estensione del testo, ma nel frattempo, cari amici lettori, parliamone insieme negli spazi dedicati ai commenti di questa "visione?" del mondo.

giordan

Charles Bukowski

2010-12-31T17:02:00.000+01:00

detesto i prati perchè tutti hanno un prato con l'erba e,
quando si tende a fare le cose che fanno tutti gli altri,
si diventa tutti gli altri.
da Quello che mi importa è grattarmi sotto le ascelle

su questi versi del grande Charles

auguro a tutti i lettori di questo blog

BUON ANNO NUOVO

giordan

argini

2010-12-13T22:45:00.003+01:00

argini

e l'acqua
tonfo vorace
scorre e scende e
stonda
di un letto incerto
i profili

riordina
spazza e porta a morte o
a mare
spezza
gli insiemi lignei
della carne

apparente, durevole schioda misero
l'accumulo umano

macerie adesso
fragili
sparse per la terra

e ora piange
riversa
dove nulla si può versare e cava
le braccia
e spezza le unghie ancora
in un nulla servire
un nulla
seminare per domani

solo mesto
triste raccattare
rovine rovinose

rovi-nati
tra i vuoti dei salix alba
lunghi filari ieri
oggi
banali conche
fianchi delle vie fluviali

giordan

in-cambiamento

2010-12-10T18:13:00.002+01:00

solitarie di sorrisi

spente

queste vie

invase dalla luce e dalla gente

un magma che snoda al cospetto della settima sorella

e sotto

alle radici

sotto la terra

scalpitano ma non li senti

immobili e pazienti su scale atemporali

i nuovi proletari

loro ancora non lo sanno

giordan

a volte capita

2010-11-27T00:23:00.004+01:00

a volte capita che non si riflette, non ci sono strumenti eppure....
rari elementi
tengono le fila per le libertà e
allora...

oggi
essere stato
è
amorfo respiro del ieri
ancestrale
connessa azione che
statica ferma un proseguo
eventuale

giordan

MOSTRA FOTOGRAFICA

2010-11-15T19:24:00.010+01:00

Uno scatto di pace a cura del Fotografo

Roberto Antolini

Si svolgerà presso il: Castello Orsini

Castel Madama (Roma)

Dal 19 al 21 Novembre 2010

Ecco un’occasione per ristudiare il passato, per non dimenticare le tragedie che hanno solcato la metà del secolo scorso.

Un secolo per certi versi, volutamente già messo in un cassetto. Dimenticare la storia è pericoloso e i fatti dimostrano che gli eventi, se rimossi, si ripetono. Solo la maturazione, la cultura e il sapere, tutela l’uomo dagli errori già fatti e ne impedisce il ritorno.

La mostra fotografica di Roberto Antolini, ripercorre in modo specifico uno dei più tragici episodi consumati a cavallo del secondo conflitto mondiale mettendo in evidenza, con una raffinatezza assoluta, gli scorci di luoghi diventati tristemente famosi “ Auschwitz e Birkenau”. Consiglio la visita al progetto: “uno scatto di pace”, per non lasciare vuoto un angolo della nostra coscienza. Non è sempre facile far parlare le fotografie, ma credo che Antolini con questo lavoro, abbia toccato l’apice della forza reattiva dell’immagine riuscendo a trasmettere con l’elevata qualità delle opere l’atrocità che ancora muove nel vento di quei luoghi.

Giordan

Per approfondire:

http://www.fotoblowup.biz/

assenza

2010-11-04T20:19:00.006+01:00

cosa facciamo alla madre?

quante violenze ancora e

ancora dovrà patire

per nostra mano

il pianto smagra
perchè inevitabile
è il pedaggio della vita
per la vita

qui non arriva
è lontano
e le grida
non solcano la dolina

i fianchi ti lustri e specchi e intingi
nella magma
intrigante ma no volgare
sai vincere a tuo modo
ancestrale
in questa nuova genesi

essere madre
mondo
fondo ora
dove
chi ribalta i cenci
la casa
chi fendi
col crudo e poi confonde
tra cumuli
i corpi

chi scava e
non trova
perchè l'assenza
deruba la prova

giordan

POESIA ITINERANTE A VICENZA

2010-10-17T22:14:00.004+02:00

SABATO 23 OTTOBRE 2010

PERCORSO A TAPPE IN CENTRO STORICO A VICENZA CON AUTORI E LETTORI DISPOSTI A LEGGERE MATERIALE PROPRIO O DI AUTORI DIVERSI A CIELO APERTO TRA LA GENTE.

PROGRAMMA:

LUOGO DI INCONTRO E INIZIO DELLE LETTURE: “Spazio Nadir” Contrà S.Caterina alle ore 17.30

PUNTO DI LETTURA SUCCESSIVO: "PIAZZA DEI SIGNORI"

CONCLUSIONE PERCORSO LETTERARIO: "FASHION CAFE' " (in Contrà Mure Pallamaio) CON APERITIVO

SUCCESSIVAMENTE: CENA FINALE PRESSO IL RISTORANTE PIZZERIA DA "Zì Teresa" (Contrà S.Antonio)

MODALITA' DI ISCRIZIONE:
non ci sono costi di iscrizione, ma solamente per le consumazioni effettuate.
E' necessario dare conferma della presenza entro giovedì 21 ottobre, per necessità organizzative

PER ISCRIVERSI:
INVIARE UNA MAIL A QUESTO BLOG O AL SEGUENTE INDIRIZZO:

collettivoolandesevolante@gmail.com

Per partecipare: segnalarlo su questo appuntamento o inviare una mail a: collettivoolandesevolante@gmail.com

È necessario confermare l’adesione per l’organizzazione entro giovedì 21-10-10.